Eles não eram irmãos de sangue.
Mas viveram a vida como se fossem.
Dividiram escola, segredos, famílias, festas, lutos,
décadas.
Quarenta anos juntos não se explicam, mas também não se ignoram. Se acumulam nos ossos.
A amizade não acabou por falta de história.
Nem por dinheiro.
Nem por mulher.
Nem por palavra atravessada.
Acabou por ideias.
Não por uma discussão específica, mas pelo desgaste
de não poder discutir.
Pelo esforço de calar para não ferir.
Pelo medo de falar e perder.
De tanto ser guardado, o silêncio mofou. Apodreceu.
Cada encontro virou um campo minado.
O que era troca virou cálculo.
Política, fé, visão de mundo deixaram de ser assunto de conversa e viraram
identidade.
E identidade não se negocia.
